Un jour, par curiosité, solitaire, j’ai essayé un porte-jarretelles de J…

Ni fétichiste, ni travesti, c’était il y a longtemps et cela ne s’est pas reproduit. Il y a prescription, même pour J… qui n’a jamais porté cette parure avec plaisir.

Un porte-jarretelles blanc, un dessous de jeune fille de bonne famille qui sait se donner des airs sexy au retour des vacances. Et que pouvais-je faire avec cette « chose » autour de la taille. Pas d’agrafage langoureux, les mains dans le dos, les épaules en arrière, la poitrine dressée. Maladroit, il fallait le fixer sur le ventre, lui faire faire demi-tour, voir danser les jarretelles sur les cuisses.

Des bas ? En aurait-il fallu des blancs, des noirs ? Je n’ai pas grand sens de l’harmonie des couleurs et puis, il n’y avait de disponible que des bas « couleur chair ». Pas facile à enfiler quand, au plus haut, vous n’avez jamais porté que de hautes chaussettes de randonnée (rouges). Tendre le nylon, le faire glisser le long du mollet, passer le genou, le tirer sur les cuisses et agrafer les quatre jarretelles. Allez faire cela, sur soi avec des doigts d’homme ! Par expérience et à posteriori, je préfère aider une femme à les mettre que d’avoir, à nouveau, à le faire sur moi-même.

C’est fait, reste à assumer ce semblant de transgression.

Je me tourne vers le miroir et j’hésite entre le fou rire et l’émotion. L’émotion, pour ce spectacle incongru, le bout-dehors bandé encadré de deux triangles blancs, Je me tourne. Les fesses bronzées d’un séjour naturiste mises en valeur pat deux autres triangles blancs… et le fou rire, j’aurai du penser à la pilosité des jambes… et, les poils collés au jambes sous le nylon tendu, n’ont rien de bien appétissant.

Pas d’autres dessous, pas de chaussure, juste cette ambiguïté. Si je n’ai pas la carrure d’un camionneur, je n’en suis pas moins homme et me voilà, à peine habillé de quelques grammes, devant la glace, à me branler.

Seul, je ne reproduirai jamais cette expérience. Avec une femme (mon amie ou une autre), avec un couple, dans un groupe, pourquoi pas pourvu qu’il soit possible d’en commenter les sensations vécues.

Le portrait d’L… sera bref, je ne me sens pas autorisé (jusqu’à ce que L… participe à ce blog) d’aller au-delà des mes perceptions.

L… est un miroir et quand je me mire en elle, je me vois au féminin.

L… a la chevelure rouge, les yeux parfois tristes, la poitrine menue, les hanches marquées (Les femmes ont encore des hanches).

Et si je n’observe pas L…, c’est à sa voix, douce et rauque à la fois, que partout je le reconnaîtrai.

Que la vie bascule n’est pas nécessairement une épreuve dramatique.

Vue d’ici, ma vie a basculé trois fois, et ce fut, pour chaque bascule, l’occasion de nouveaux apprentissages, de nouvelles explorations, de nouvelles expériences.

La première fois, si mon calcul est exact, en septembre 1965, j’entre comme interne dans un lycée de la République (gratuit – enfin presque -, laïque et obligatoire).

La seconde fois, en septembre 1970, je m’en souviens comme si c’était hier, j’arrive à Paris pour commercer mes études.

La troisième fois, moins plaisant, au printemps de mes 52 ans, je fais une petit accident cardiaque (tabac plus alcool dans le cadre d’un régime pas très équilibré).